Usted no tiene por qué molestarme aquí en mi casa. En mi oficina hablamos lo necesario.

Si vino de nuevo a reclamarme, déjeme en paz. He venido a amenazarte.

Si vuelves a molestar a mi hijo, soy capaz de matarte. Ay, señora, usted siempre va callando, humillando, tratando de destruir, pero ¿sabe qué?

Ya no me asusta. Diga, juan de la cruz, que esa hija no es suya.

¡regrésale la paz a mi hijo! ¿me está pidiendo que le mienta a un sacerdote?

¿pero dónde está su religiosidad, señora? ¿cómo puede ser tan insensible?

¿por qué me pide que mienta? Yo abandoné a mi hija.

Quizá nunca la encuentre, quizá nunca sepa de ella. Quizá no sepa la suerte que corrió, si ha sufrido, si ha padecido.

A mí eso no me importa. Claro, ¿cómo va a importarle?

Pero no olvide que usted pudo evitar que yo abandonara a la niña y decidió no ayudarme. Y si algo malo le ha pasado, caerá sobre su conciencia.

No, no, basta, basta ya. No quiero irme.

¡no quiero irme! Señora ana joaquina, ¿ha pensado que aquella criatura llevaba su sangre, que era su nieta?

Esa maldita bastarda no es nada mío. Nunca la reconoceré.

No me gustaría que eso fuera así, señora. Si mi hija estuviera a mi lado y supiera cómo me trató usted cuando estaba embarazada, a lo mejor sería mi hija, su nieta, quien renegara de su sangre.

¿qué pasa? ¿qué ocurre?

¿por qué estos gritos? ¿qué ocurre?

¿qué ocurre? ¿por qué estos gritos?

Váyase, va. Váyase antes de que la corra como a una sirvienta.

Como puede ver, hoy soy tan señora como usted. Estás advertida, luciana.

Señora. Déjala, víctor manuel.

Mamá, ¿qué pasa? ¿quién es esa señora?

Vino a hablar de un asunto privado. Te agradeceré.

No le cuentes nada a tu padre ni a nadie.